A Fortuna
Embora não fosse tão bonita de rosto, Anália Thompson possuía uma infinidade de admiradores, a ponto de ter, sempre, nas festas, um séquito, como o das rainhas.
— Viúva com dinheiro é isso mesmo! — diziam as despeitadas.
E acentuavam:
— Beleza é, mesmo, coisa que ela não tem!
Realmente, a conhecida senhora não constituía uma cara fora do comum. Fizessem, porém, no Rio, um concurso de plástica feminina, e ninguém arrebataria o prêmio às mãos daquela malsinada criatura.
Da cintura para baixo, principalmente, a sua elegância era irrepreensível. O seu andar, sem exagero, sem requebros, fazia lembrar entidades de outras épocas, tipos clássicos de formosura feminina, criaturas que fizeram, de passagem, a glória fugitiva do planeta. E Dona Anália sabia tanto o que valia, e onde estavam os seus encantos, que, quando queria impressionar alguém, começava, logo, por dar-lhe as costas.
Não obstante isso, a inveja teimava em afirmar:
— É o dinheiro! Aqueles rapazes todos que a cortejam são arrastados pelo dinheiro dela!
Certo dia, em uma festa no palacete dos Mendes Barros, estava a moça num banco de jardim, sentada, quando dela se aproximou, bonito e grosseiro, na sua estupidez dourada, o Flávio Loureiro, curioso tipo de conquistador sem educação, e foi, logo, dizendo:
— É verdade, dona Anália: é certo, mesmo, que a senhora tem fortuna?
— Eu? Tenho alguma... — explicou a viúva, resolvida a divertir-se com aquele cavalo de pau.
— E está em prédios, em apólices, em empresas comerciais... em suma; em que está empregada? — insistiu o bruto.
— Minha fortuna? — tornou a moça.
E olhando, de esguelha, para as tábuas em que se sentava:
— Está no Banco...