A criança

A criança
por Castro Alves

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Título	Os Escravos
Autor	Castro Alves
Gênero	Poesia
Referência da disponibilização	Disponível em: <http://www.literaturabrasileira.ufsc.br/documentos/?id=132506 >; <http://www.revista.agulha.nom.br/calves2.html>. Acesso em: 9 jan. 2014. A fonte apresentada é a fonte pela qual foi obtida a obra disponibilizada.
Nível de progresso	100%
Permissão	Todas as obras escritas por autores brasileiros falecidos até 31 de dezembro de 1935 se encontram em domínio público nos Estados Unidos, independentemente de quando foram publicadas, inclusive obras póstumas já publicadas e ainda não publicadas. Além disso, essas obras estão também em domínio público no Brasil, em Portugal e nos demais países onde os direitos autorais expiram após 70 anos da morte do autor. (detalhes) Public domainPublic domainfalsefalse
Conteúdo	Livro que contém os poemas O século, Ao romper d'alva, A visão dos mortos, A canção do africano, Mater dolorosa, Confidência, O sol e o povo, Tragédia no Lar, O sibarita romano, A criança, A cruz da estrada, Bandido negro, América, Remorso, O canto de Bug Jargal, A órfã na sepultura, Antítese, Canção do violeiro, Súplica, O vidente, A mãe do cativo, Manuela, Fábula - O pássaro e a flor, Estrofes do solitário, O Navio Negreiro, Lúcia, Prometeu, Vozes d'África, Saudação a Palmares, Jesuítas e frades, Frades, A bainha do punhal, O derradeiro amor de Byron e Adeus, meu canto

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Poema publicado em Os Escravos.

Que veux-tu, fleur, beau fruit, ou l'oiseau merveilleux?
Ami, dit l'enfant grec, dit l'enfant aux yeux bleus,
Je veux de Ia poudre et des balles.

VICTOR HUGO (Les Orientales)

Que tens criança? O areal da estrada
Luzente a cintilar
Parece a folha ardente de uma espada.
Tine o sol nas savanas. Morno é o vento.
À sombra do palmar
O lavrador se inclina sonolento.

É triste ver uma alvorada em sombras,
Uma ave sem cantar,
O veado estendido nas alfombras.
Mocidade, és a aurora da existência,
Quero ver-te brilhar.
Canta, criança, és a ave da inocência.

Tu choras porque um ramo de baunilha
Não pudeste colher,
Ou pela flor gentil da granadilha?
Dou-te, um ninho, uma flor, dou-te uma palma,
Para em teus lábios ver
O riso — a estrela no horizonte da alma.

Não. Perdeste tua mãe ao fero açoite
Dos seus algozes vis.
E vagas tonto a tatear à noite.
Choras antes de rir... pobre criança!...
Que queres, infeliz?...
— Amigo, eu quero o ferro da vingança.