Ponte Ferreira. Mandava-lhe botijas de genebra e maços de cigarros; — que bebesse, que se embebedasse, que os tempos não iam para outra coisa. E o alferes com vaidade de fino:
— A quem ele o vem dizer!
Ultimamente, falavam muito da chegada do Sr. D. Miguel — , dizia o Cerveira, pondo as mãos no peito e os olhos no tecto.
— Venha ele, e ver-me-ás, Zeferino, à frente dos meus dragões de Chaves! — Relampagueavam-lhe então as pupilas e fazia largos gestos marciais, com o braço trémulo como se brandisse a espada, rompendo um quadrado; montado na fantasia, arqueava as pernas, descaía o tronco sobre um imaginário cavalo empinado e bufava com trejeitos ferozes. Era de um ridículo lacrimável. O Zeferino dizia ao pai que às vezes lhe tinha medo quando ele fazia aquelas partes.
— O vinho do Porto é o Diabo! — dizia o alferes com uma grande experiência dessas façanhas incruentas —é o Diabo!
O Zeferino, na volta de Santa Marta de
