Lonje das mais e livre do escarcéu,
Que uma floresta murmura produz,
A Árvore embebia-se no Céu,
Afogava-se toda em plena luz.
Isolada no agreste e duro sêrro,
Tendo por cima o Céu, por baixo o abismo,
Era como os profetas no desterro
Abrasados de fé e misticismo.
Tinha o tronco torcido como um dôrso,
Cada forte raiz, um duro flanco;
Toda vibrante dum heroico esfôrço,
Toda ajitada dum supremo arranco.
Cada torcido ramo, longo braço,
Erguia-se convulso para o alto,
Como quem tenta erguer-se pelo espaço
Ou tomar um reduto pelo assalto.
Assim, desde a raiz ao fino tope,
Brandido como a língua duma espada,
Havia o salto heroico dum ciclope,
Que vae tomar o Céu pela escalada.
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