Página:Americanas.pdf/110

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O ânimo do infeliz. A guerra, a dura
Necessidade de immolar os homens,
Por salvar homens, a terrivel guerra
Corta o amoroso vínculo que os prende
E á moça o riso lhe converte em lagrymas.
Misera es tu, pallida flor; mas soffre
Que o calor deste sol te acurve o calix,
Morta, não; nem ja murcha — mas apenas
Como cançada de queimor do estio.
Soffre; a tarde virá serena e branda
A reviver-te o alento; a fresca noite
Choverá sôbre ti piedoso orvalho
E mais risonha surgirás á aurora.