sabina
Da primeira estação, porque tão cedo
Voaes de nós? Pudesse ao menos a alma
Guardar comsigo as illusões primeiras,
Virgindade sem preço, que não paga
Essa descolorida, arida e sêcca
Experiencia do homem!
Vinte annos
Tinha Octavio, e a belleza e um ar de corte
E o gesto nobre, e seductor o aspecto;
Um vero Adónis, como aqui diria
Algum poeta clássico, d′aquella
Poesia que foi nobre, airosa e grande
Em tempos idos, que ainda bem se foram...
Também eu a adorei, uma hora ao menos,
E suspirei d′estes remotos climas
Pelas formosas ribas do Scamandro,
Onde descia, entre soldados gregos,
A moça Venus; frivolo suspiro
Que não pode accordar dos seus sepulchros
Esses numes brincões da velha edade,
Mortos por seus peccados, — que os tiveram,
E por socego nosso. Eram amaveis
