Tinha na fronte de propheta ungido
A inspiração do céu.
Pela escada do púlpito moderno
Subio outrora festival mancebo
E Bossuet desceu!
Ah! que perdeste n'um só homem, claustro!
Era uma augusta voz;
Quando essa boca divinal se abria,
Mais viva a crença dissipava n'alma
Uma duvida atroz!
Era tempo? — a argila se alquebrava
N'um áspero crysol;
Corrido o véu pelos cançados olhos
Nem via o sol que lhe contava os dias,
Elle — fecundo sol!
A doença o prendia ao leito infausto
Da derradeira dor;
A terra reclamava o que era terra,
E o gelo dos invernos coroava
A fronte do orador.