LUIZ - No Oriente tudo é poeta, e os poetas dispensam bem a glória de espíritos sólidos.
CLARA - Predomina lá a imaginação, não é?
LUIZ - Com toda a força do verbo.
CLARA - Faz-me crer que encontrou a suspirada exceção que... lembra-se?
LUIZ - Encontrei, mas deixei-a passar.
CLARA - Oh!
LUIZ - Escrúpulo religioso, orgulho nacional, que sei eu?
CLARA - Cinco anos perdidos!
LUIZ - Cinco anos ganhos. Gastei-os a passear, enquanto a minha violeta se educava cá num jardim.
CLARA - Ah!... viva então o nosso clima!