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Imagens, nas suas pratas e nos seus ouros lavrados, o magno e solemne somno austero das Religiões, tudo isso incutia na impressionabilidade doentia do idiota emoções esparsas e amórphas, que não eram propriamente nem ingenitamente oriundas das idéas, mas curiosos estados de ser, enigmáticos monólogos, phenomenos nebulosos, talvez recuados ao anthropomorpliismo das cellulas, á noite cahótica, primitiva, da sensibilidade humana.
Mas, assim perambulando de altar em altar, de nicho em nicho, o triste idiota estacou diante d′aquella Santa loura, linda, o manto azul constellado d′e«trellas, coroada de um diadema de scintillantes pedrarias, tendo na mão um lyrio branco.
Estacou diante d′ella como que impellido por intimo sobresalto, batido d′alguma recordação impulsiva que o tornava mais estranho que nunca. Levantou bem para ella os olhos em bugalhos de delyrio, de afflicção sem remédio e,
cahindo de joelhos, prosternado, os braços invocativamente abertos, n′um espasmo terrível, rolou para alli todo o seu tormento medonho, toda a sua dôr amordaçada, toda a sua miséria secreta, n′uma linguagem obtusa e confusa de demência.
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