XLVIII
Harmonia da Tarde
Está a chegar o tempo em que se esmalta o prade;
Toda a flor é um crisol essência a distilar;
Os perfumes e os sons revolteiam no ar;
Uma valsa letal, langoroso bailado!
Toda a flor é um crisol essência a distilar;
Soluça o bandolim como um peito magoado;
Uma valsa letal, langoroso bailado!
O ceu lembra de um templo iluminado altar!
