LXX
O Cachimbo
Trigueiro, negro, enfarruscado,
Sou o cachimbo d’um autor,
Incorrigível fumador,
Que me tem já quase queimado.
Quando o persegue ingente dôr,
Eu, a fumar, sou comparado
Ao fogareiro improvizado
Para o jantar d’um lenhador.
