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E quem sabe se as flor’s ideaes que ora cubico
Iriam encontrar no chão alagadiço
O preciso alimento ao seu desabrochar?

Corre o tempo veloz, num galope desfeito,
E a Dôr, a ingente Dôr, que nos corróe o peito,
Com nosso próprio sangue, a crescer, a medrar!