admirei o tino de Adrião. Não serei um commerciante nunca. Eu teria, inconsideradamente, mandado propôr os quinze por cento a D. Engracia.
Fiz a carta com inveja. Ora ali estava aquella viuva antipathica, podre de rica, morando numa casa grande como um convento, só se occupando em ouvir missa, commungar e rezar o terço, augmentando a fortuna com avareza para a filha de Nicolau Varejão. E eu, em mangas de camisa, a estragar-me no escriptorio dos Teixeira, eu, moço, que sabia metrificação, vantajosa prenda, collaborava na Semana de padre Athanasio e tinha um romance começado na gaveta. E’ verdade que o romance não andava, encrencado miseravelmente no principio do segundo capitulo. Em todo o caso sempre era uma tentativa.
Quinhentos contos, seiscentos contos, nem sei, dinheiro como o diabo nas mãos duma velha inutil! E a afilhada, a Martha Varejão, beata e sonsa, é que ia apanhar o cobre. Mundo muito mal arranjado!
Arrumei as contas no diario, escripturei o razão, passei os lançamentos do borrador para os livros auxiliares. Pouco a pouco vieram affligir-me as preoccupações da vespera. Luiza guardara segredo. Provavelmente confessaria tudo depois. Senti uma especie de frenesi. Quasi desejei que ella falasse e que os Teixeira me mandassem logo embora.
Afinal eu não tinha culpa. Tão linda, branca e forte, com as mãos de longos dedos bons para beijos, os olhos grandes e azues... De Adrião Teixeira, um velhote calvo, amarello, rheumatico, encharcado de tisanas! Outra injustiça da sorte. Para que servia homem tão combalido, a perna tropega, cifras e combinações de xadrez na cabeça? Eu, sim, estava a calhar para marido della, que sou desempenado, goso saude e arranho literatura. Nova e bonita, casada com aquillo, que desgraça!
