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S. BERNARDO

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Magdalena abraçava-se aos travesseiros, solu­çando.
Um assobio, longe. Algum signal convencio­ nado.
— E’ assobio ou não é! Marcou entrevista aqui no quarto, em cima de mim? E’ só o que falta. Quer que eu saia? Se quer que eu saia, é dizer. Não se acanhe.
Magdalena chorava como uma fonte.
Entristecia-me. Grosseiro, monstruosamente grosseiro.
E se as passadas e o assobio não fossem por causa delia? Ah! Sendo assim, eu picado para lin­guiça não pagava o que devia. E se as passadas e o assobio não existissem? Lembrava-me duma noite em que me aperreei de verdade e puxei a lambedeira, com medo dum rato. Ha peste mun­do cada engano da peste! E decidia corrigir-me:
— Vamos deixar de choradeira. L á por assobiarem no pomar e passearem no jardim não é preciso a senhora se desmanchar em agua. E me­lhor acabar com essa cavilação.
Magdalena chorava, chorava, até que por fim, cançada de chorar, pegava no somno. Encolhia-me á beira da cama, para evitar o contacto della. Quando ia adormecendo, percebia o ranger de cha­ve em fechadura e o rumor de telhas arrastadas. Despertava num sobresalto e continha a respiração. Quem estaria futucando portas? Quem estaria des­telhando a casa?