Em sala, onde mil luzes por mil lâmpadas
Reparte o gás,
Delas a mais pequena que se apague
Que mal que faz?
IV
Qual rápido relâmpago no espaço
Sói discorrer,
Tal, sem deixar pegadas de seu vôo,
Foge o prazer.
Foge o prazer como a andorinha leve
Os ares corta:
Como o primeiro feto — esperanças suas —
A esposa aborta.
Foge o prazer, qual seta que dispara
Índio sagaz:
Qual no deserto a voz, que um eco apenas
Nos vales faz.
Ali—bem vejo — ali pompéia esplendida
A cena aberta.
E da platéia os vácuos atacados
O povo aperta.
