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A longes plagas onde estas miserias todas
Não consigam deixar o minimo signal;
Paragens onde, em meio ás delirantes bodas
Dos sonhos e do amor, exulte e cante o Ideal...
Mas não, almas! soltae a vossa queixa triste;
Contae ao mundo inteiro a vossa magua justa;
Essa terra de Ideal, ó almas, não existe;
Inventei-a sómente, e invental-a não custa.
Pobres almas, lançae em torno a vossa vista:
Sempre haveis de encontrar essa miseria atroz.
Almas, chorae, que embora esse paiz exista,
Nelle ha de haver alguem que escarneça de vós.
