Caíra a noite.
Um luar baço, coado pelos vapores que deixara o dia mormacento, lastrava de branco as escarpas do rochedo, e ruçava a coma das árvores.
Essa lua mortiça é triste como a pálido clarão de um círio, e reflete n'alma a sua lividez.
Caminhando para a cabana, com o passo rápido e impaciente, Benedito pensava naquela noite fatal de 15 de janeiro de 1839, em que José Figueira se afogara no boqueirão; e lembrava-se que fazia então um luar semelhante a esse que os roceiros chamam – lua de queimadas.
Pela manhã, chegando à Casa Grande, aí achou a notícia da partida de Mário. Nem Alice nem o
