De repente o Ega, que fumava em silencio, abotoado no seu paletot de verão, bateu no joelho de Carlos, e entre risonho e sério:
— Dize-me uma coisa, se não é um segredo sacrosanto... Quem é essa brazileira com quem tu agora passas todas as tuas manhãs?
Carlos ficou um instante aturdido, com os olhos no Ega.
— Quem te fallou n’isso?
— Foi o Damaso que m’o disse. Isto é, o Damaso que m’o rugiu... Porque foi de dentes rilhados, a dar murros surdos n’um sofá do Gremio, e com uma côr d’apoplexia, que elle me contou tudo...
— Tudo o quê?
— Tudo. Que te apresentára a uma brazileira a quem se atirava, e que tu, aproveitando a sua ausencia, te metteras lá, não sahias de lá...
— Tudo isso é mentira! exclamou o outro, já impaciente.
E Ega, sempre risonho:
— Então «que é a verdade», como perguntava o velho Pilatus ao chamado Jesus Christo?
— É que ha uma senhora a quem o Damaso suppunha ter inspirado uma paixão, como suppõe sempre, e que, tendo-lhe adoecido a governante ingleza com uma bronchite, me mandou chamar para eu a tratar. Ainda não está melhor, eu vou vêl-a todos os dias. E Madame Gomes, que é o nome da senhora, que nem brazileira é, não poden-
