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Mais hoje o Diabo já senil, já fóssil,
Da sua Creação desilludido,
Perdida a antiga ingenuidade docil,
Chora um pranto nocturno de Vencido.

Como do fundo de vitraes, de frescos
De gothicas capellas isoladas,
Chora e sonha com mundos pittorescos,
Na nostalgia das Regiões Sonhadas.