QUINCAS BOEBA
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ras. Soprava um triste vento, que parecia faca, e dava arrepios aos dois vagabundos. Bubião andava de vagar; o próprio cançaço não lhe permittia as grandes pernadas do principio, quando a chuva cahia em bategas. As paradas eram agora mais freqüentes. O cão, morto de fome e de fadiga, não entendia aquella odysséa, ignorava o motivo, esquecera o logar, não ouvia nada, senão as vozes surdas do senhor. Não podia ver as estrellas, que já então rutilavam, livres de nuvens. Bubião descobriu-as; chegara á porta da egreja, como quando entrou na cidade; acabava de sentar-se e deu com ellas. Estavam tão bonitas, reconheceu que eram os lustres do grande salão e ordenou que os apagassem. Não pôde ver a execução da ordem; adormeceu alli mesmo, com o cão ao pé de si. Quando accordaram de manhã, estavam tão juntinhos que pareciam pegados.
CAPITULO
CXCVI1I
— Ao vencedor, as batatas! exclamou Bubião quando deu com os olhos na rua, sem noite, sem água, beijada do sol.
