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I
Horas mortas. Inverno. Em plena mata. Em plena
Serra do Mar.
Em cima, ao longe, alta e serena,
A ampla curva do ceu das noutes de geada:
Como a palpitação vagamente azulada
De uma poeira de estrelas.
Negra, imensa, disforme,
Enegrecendo a noute, a desdobrar-se pelas
Amplidões do horisonte, a cordilheira dorme.
