Poucas mulheres são muito mais baixas, e ella
parecia alta: tam delicada, tam
elancée era a
fórma airosa de seu corpo.
E não era o garbo teso e aprumado da perpendicular miss ingleza que parece fundida de uma so peça; não, mas flexivel e ondulante como a hástea joven da árvore que é direita mas dobradiça, forte da vida de toda a seiva com que nasceu, e tenra que a estalla qualquer vento forte.
Era branca, mas não d’esse branco importuno das loiras, nem do branco terso, duro, marmoreo das ruivas — sim d’aquella modesta alvura da cera que se illumina de um pallido reflexo de rosa de Bengalla.
E d’outras rosas, d’estas rosas-rosas que denunciam toda a franqueza de um sangue que passa livre pelo coração e corre á sua vontade por artérias em que os nervos não dominam, d’essas não as havia n’aquelle rosto: rosto sereno como é sereno o mar em dia de calma, porque dorme o vento... Alli dormiam as paixões.
