dar-lhe uma varredura nas idéas e preoccupações, fazel-a uma cousa inerte e vegetativa que se abre ao sol e á vida com a passividade de uma fronde largamente espalmada na altura.
E, assim vazia, penetrava-a com suavidade o ambiente daquella quadra, o odor dos mangericões que viçavam á janella, sob as fuchsias que a emmolduravam. Entrava-me uma sensação de paz, de lar e bucolismo. Era como um retrocesso á infancia: sentia-me recuado vinte annos, tornava-me creança. E áquella hora nada me seria mais doce que uma cantiga materna á cabeceira:
"Dorme, dorme, meu filhinho,
Que o Tutú vem te pegar..."
Não ter a gente a vida toda quem assim nos embale, dando-nos a caricia de macia mão que nos alisasse os cabellos, a dizer-nos historias de fadas e principes encantados e a chamar-nos filho, uma asa immorredoura sob a qual nos pudessemos fazer pequeninos, encolhidos, escondidinhos...
