môr interno da impotencia em revolta. Um suggeriu: "Ha mais de tres dias a onça não come... Virá procurar a cadella..." Era uma idéa. Engatilharam duas espingardas sobre o cêvo que se confrangia na ultima contractura de musculos, presos a elle os pinguélos por atilhos de embira, e desandaram a arranchar longe. A insomnia teve-os muitas horas febricitantes, o ouvido á escuta, naquelle lance supremo. Alta noite, detonação. Como foi tardio o alvorecer da manhã! Então, correm á armadilha. Lá estavam as espingardas, gatilhos cahidos, sobre a isca intacta. Mas ha um rastro de sangue — a bicha tomara chumbo! Seguem os vestigios. Andam, pesquisam... e subito sae-lhes de cara, dum engrazado de taquary, uma desconforme pintada. Ha um grito de surpresa. O desenlace! Alçada sobre os pés trazeiros, as presas scintillando, a féra emitte um rugido e investe contra Prospero. Prospero mette-lhe pela guela o cano da espingarda. "Atirem!" grita. No mesmo instante uma descarga trôa, chamuscando o zagaieiro improvisado, e a bicha, ainda alçando-se mais, num esgar de morte bam-
