— Anna Vaqueira! Um copo d’agoa, bem lavado, da fonte velha!
Pulei, immensamente divertido:
— Oh Jacintho! E as aguas carbonatadas? e as phosphatadas? e as esterilisadas? e as sodicas?...
O meu Principe atirou os hombros com um desdem soberbo. E acclamou a apparição d’um grande copo, todo embaciado pela frescura nevada da agoa refulgente, que uma bella moça trazia n’um prato. Eu admirei sobretudo a moça... Que olhos, d’um negro tão liquido e serio! No andar, no quebrar da cinta, que harmonia e que graça de Nympha latina!
E apenas pela porta desapparecera a explendida apparição:
— Oh Jacintho, eu d’aqui a um instante tambem quero agua! E se compete a esta rapariga trazer as cousas, eu, de cinco em cinco minutos, quero uma cousa!... Que olhos, que corpo... Caramba, menino! Eis a poesia, toda viva, da serra...
O meu Principe sorria, com sinceridade:
— Não! não nos illudamos, Zé Fernandes, nem façamos Arcadia. É uma bella moça, mas uma bruta... Não ha alli mais poesia, nem mais sensibilidade, nem mesmo mais belleza do que n’uma linda vacca tourina. Merece o
