uma sociedade pouco numerosa, mas bem escolhida.
Melhor para vocês.
— No domingo, à noite, teremos um baile.
— Estimo que se divirtam.
— Minhas primas vão. Não as conheço.
— São bonitas.
— Que me importa?... Deixem-me. Vocês sabem o meu fraco e caem-me logo com ele: moças!... moças!... Confesso que dou o cavaco por elas, mas as moças me têm posto velho.
— E porque ele não conhece tuas primas, disse Fabrício.
— Ora... o que poderão ser senão demoninhas, como são todas as outras moças bonitas?
— Então tuas primas são gentis?... perguntou Leopoldo a Filipe.
— A mais velha, respondeu este, tem dezessete anos, chama-se Joana, tem cabelos negros, belos olhos da mesma cor, e é pálida.
— Hein?... exclamou Augusto, pondo-se de um pulo duas braças longe do canapé onde estava deitado: então ela é pálida?...
