seu pai herdou, e não está longe de, mesmo em vida, fazer doação dela à Companhia.
— Bem, veremos a sua penitente, padre reitor. Em quanto lhe avalia os teres?
— Ela própria não lhes sabe o valor. Deixou-os seu pai num cofre enterrado em certo lugar; a filha com o seu desapego às coisas mundanas nem sequer teve ainda a curiosidade de o ver.
— Pensa então que esse tesouro esteja no mesmo lugar? disse o P. Molina com seu fino sorriso.
— Não há razão para que duvide: ninguém mais afora ela sabe do segredo.
— Quem enterrou o ouro?
— O pai só e durante a noite, pouco tempo antes de finar-se.
— E essa dama chama-se?
— Tem nome pouco vulgar, que me parece suposto. Chama-se D. Marina de Peña.
Uma plica imperceptível traçou rapidamente a vasta fronte do assistente; mas desfez-se logo, e fora impossível distingui-la da sombra tênue e móbil que projetavam em seu rosto os trêmulos clarões da alâmpada, coando entre os cabelos revoltos.
