com a curiosidade de um espetáculo novo, o abrolhar das estrelas, o esmaecer das tintas vivas do sol, o lento espraiar da sombra que enegrecia a mais e mais e a mais e mais estrelava-se.
Logo as vozes humildes acordaram na erva rasa — o canto noturno dos pequeninos das luras, os grilos, que fazem, no silêncio, em ritmo, como o tic-tac monótono do relógio da treva: e os vagalumes acenderam-se entre as ramas, levando os seus lampejos erradios por todos os cantos obscuros.
O jardineiro raspava o alfange com um ringir arrepiado e cantava baixinho.
De novo a campainha soou.
Fiz uma ligeira ablução, vesti-me num alquebramento, aborrecido, como se saísse de um sono mal dormido e, deixando a saleta, que tresandava a fumo, desci vagarosamente as escadas, sentindo os degraus cederem aos meus passos molemente, maleáveis como de borracha.
Os hóspedes começavam a acercar-se da sala
