— O Porto e os outros, os bons. Em Portugal só fica o carrascão. Deixamos a mesa às duas da tarde, amolecidos e, como James passasse à varanda com Miss Barkley, o comendador, avançando em pontas de pés, cruzou os braços diante de mim e, pandeando o ventre, perguntou com um grande beiço úmido e os olhos muito brejeiros:
— Mas que me diz o senhor a isto? Explique-me esta coisa...
— O homem humanizou-se, comendador.
— Chegou-se ao rego, eu não lhe dizia? E, agarrado ao meu braço, em segredo: E olhe que é mesmo simpático. Hoje é que reparei. Cara de mulher, vocês têm razão. Cara de mulher e bonita! Se Miss Fanny a apanhasse, hein? Dava uma perna ao diabo. E cascalhou um risinho trocista.
O jantar, nesse dia, apesar da redobrada atividade de Miss Barkley, que não descansou um segundo, aligeirando os criados, só foi servido às 7 horas, ao fulgor desusado de todos os bicos de gás.
