A ver-se envelhecer sem um choro de creança em seu seio, que o faça pensar no amanhã ? Dia final. Dia já em crepusculo rapido para uma noite eterna...
Fosse eu um philosopho e tinha alli materia para esmoer o cerebro no imaginar e re-imaginar a infinita maravilha do formidando quadro. Mas não era philosopho. Quem ama não philosopha, apenas suspira — e eu suspirava de commover penedos.
— Jane, Jane, Jane... como se repetia em minha bocca febrenta essa palavra e com que extase meus ouvidos a ouviam !
Lembrei-me do romance. Senti que era talvez o caminho mais curto para alcançar o coração da filha do professor Benson. Lancei-me a elle. Comprei uma resma de papel e com furiosa soffreguidão fiz e refiz o primeiro capitulo, enthusiasmado com os periodos redondos e cantantes que me sahiam da penna. Burilei-o, qual um soneto, aprimorei-o de todos os arrebiques de forma, orientado por modelos que me pareceram os melhores. E nunca me hei de esquecer a ansia com que corri ao castello com a minha obra em punho ! Ia pelo caminho prelibando a surpreza de miss Jane ante aquella forte revelação dum genio literario que morreria latente si esse meu anjo bom lhe não provocasse o surto.
Encontrei-a á varanda, radiosa de formosura avivada pelo ar fino da manhã. Sem
