O improviso do lance transformou em estupor a colera de Venancio, que entrou a piscar, numa tonteira, como quem levasse porretada no craneo.
— Quê? Que é? tartamudeava elle.
O vendeiro bateu o pé, impaciente.
— O bilhete, homem! Deixe ver seu bilhete, homem de Deus! Parece estuporado!...
Custou a Venancio encontrar na papelada agricola que lhe enchia os bolsos o raio do bilhete. Suas mãos tremiam-lhe e o cerebro andava á roda.
Por fim achou-o.
Era o 3743.
Pegára os vinte contos.
Estas revoluções operadas pela Sorte em cerebros venancinos não ha ahi quem as conte.
E' banho de opio, é fumarada de haschich, é gole de cocaina, é bebedeira que rompe toda a velha crystalização dos miolos.
A ebriez do ouro vale pela somma da essencia ultima de todas as mais ebriedades. Só ella abre a gaiola a "todos" os sonhos e põe o
