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Vosso pasto tendes;
D’hervas vos mantendes
Que traz o verão;
E eu das lembranças
Do meu coração.
Gados, que pasceis
Com contentamento,
Vosso mantimento
Não no entendeis.
Isso que comeis,
Não são hervas, não;
São graça dos olhos
Do meu coração.
ALHEIO.
Verdes são as hortas
Com rosas e flores:
Moças, que as régão,
Matão-me d’amores.
Voltas.
Entre estes penedos
Que daqui parecem,
Verdes hervas crescem,
Altos arvoredos.
Vai destes rochedos
Ágoa, com que as flores
D’outras são regadas,
Que mátão d’amores.
Com ágoa, que cai
Daquella espessura,
