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Este recinto invadem.
De quatro lados sete portas francas;
E um só não vejo em vestes que o trabalho,
E a indigência assinalem.

Tentais embalde entrar: — ide-vos, pobres,
Ide-vos, homens ao trabalho afeitos.
Ergueram, vossas mãos estas muralhas,
Vossas mãos estas portas fabricaram,
Que hoje ante vós se fecham;
Com o vosso suor foi amassada
A terra, que estas árvores sustenta,
Mas gozar não podeis da sombra delas
Vós deveis sementar; outros que fruam.
Aqui vós não entrais: — ide-vos, pobres.

Como réproba assim por toda parte
Com desprezo se expulsa a indigência,
Feio crime entre os homens!
Aquele ontem beijava o pó da terra,
Hoje à custa de usura, e latrocínio,
Envernizado com pomposo nome,
Grande, nobre se ostenta!
Tal a serpente em torcicolos chega