deu-lhe dinheiro, pediu que fosse a um hotel encomendar alguma coisa. O mulato saiu. Pouco a pouco a tristeza foi-se desvanecendo. Ritinha convidou a mulher a entrar e, já íntimas, conversavam sobre Violante. A mulher vira-a na noite da visita.
— É a filha da velha?
— É.
— Mas, pelos modos, é moça da vida?
— Saiu de casa. E foi isso que matou mais depressa a pobre de Deus.
— Bonita?
— Dizem que sim. Eu ainda não a vi.
— Com quem vive?
— Não sei.
— Com certeza vem hoje cá. Já sabe?
— Sabe. Mamede foi lá.
— Onde mora?
— Em Botafogo.
— Também já morei lá.
— A senhora?
— Sim. Morei lá com um doutor. Isto é: tive casa, ele vivia com a família, ia só à noite. Morreu e eu fui obrigada a cair nesta vida de receber todo o mundo. É o fim de todas.
— Infelizmente! - suspirou Ritinha.
