de San’Francisco em Santarem, o doente o
nosso Carlos; e o infermeiro que o velava, uma
bella mulher de estatura não acima de ordinaria
mas nem uma linha menos, involvida nas amplissimas
pregas de um longo roupão de seda d’aquella
acertada côr que, em dialecto da rua Vivienne,
se diz scabieuse; a
cabeça toucada de finissima
Bruxellas, com uns laços de preto e côr de
granada que realçavam a transparencia das rendas,
a infinita graça dos longos e ondados aneis
louros do cabello, e a pureza symetrica de um
rosto oval, classico, perfeito, sem grande mobilidade
de expressão mas bello, bello, quanto póde
ser bello um rosto em que pouco d’alma se
reflecte, e em que a serena languidez de uns
olhos azues entibía e modera a energia do sentimento
que não é menos profundo talvez, mas
certamente se expande menos.
De joelhos juncto ao leito de Carlos, com a mão direita d’elle nas suas, os olhos seccos mas fixos nas descahidas palpebras do soldado, aquella mulher estava alli como a estátua da dor e da anxiedade. A uma porta interior e que abria para De joelhos juncto ao leito de Carlos, com a mão direita d’elle nas suas, os olhos seccos mas fixos nas descahidas palpebras do soldado, aquella mulher estava alli como a estátua da dor e da anxiedade. A uma porta interior e que abria para uma especie de alcova obscura, em pé, os braços cruzados e mettidos nas mangas, o capuz
