Na secretária, ao pé deste, havia um maço de coisas que serviam, um maço pequeno; a grande maioria era a dos destroços inúteis. Não é isso mesmo a imagem do passado? Luís Garcia desdobrava às vezes um jornal, avaramente guardado havia anos; duas cruzes ou alguns traços indicavam o trecho que nesse tempo lhe chamara a atenção. Relia-o agora; buscava o motivo da reserva e sorria. A impressão que comunicara algum interesse ao escrito desaparecera de todo; o escrito era um esqueleto. Também as cartas eram assim. Raras escapavam à destruição; as mais delas eram dilaceradas, umas em dois pedaços, — as ínfimas, — outras, em trinta, as que podiam ter alguma gravidade. Estela, que o ajudava pegou casualmente em uma carta, cuja letra do sobrescrito lhe não pareceu estranha.
— Eu conheço esta letra, disse ela.
— Deixa ver.
Estela deu-lhe a carta.
— É do Dr. Jorge, disse o marido.
