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O nosso sangue, Poeta, esvae-se dia a dia!...
Acaso, do Centauro, a túnica sombria,
— Que em fúnebres caudaes as veias transformava —

Três vezes se tingiu com as babas subtis
D’aqueles infernaes, monstruosos, reptis,
Que Hércules, em creança, a rir, estrangulava?