Quando eu voltava á casa e lhe levava
Alguns ovos de anuns, ella contente
Se lançava a meu collo, e me beijava.
Pobre Maria! tudo quanto tinha
Comigo e minha filha repartia!
Ah! eu a vi chorar junto ao cadaver
De meu infeliz pai, que tanto a amava.
Ella o cobrio de flores; e eu guardei-as
Co’os restos de meu pai nesta igaçaba.
Eis porque suas lagrimas, seus rogos,
Todas essas lembranças reavivando,
Ante seu pai meu braço desarmaram. »
– Mas porque do cruel não te vingaste?
E comtigo Maria não trouxeste? –
« Nem de tal me lembrei nesse momento.
Tu não és pai; si o fôras me imitáras.
Meu coração de pai, posto que irado,
De uma criança ao pranto se enternece,
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