ULTIMA FOLHA.
Tout passe,
Tout fuit.
V. Hugo.
Musa, desce do alto da montanha
Onde aspiraste o aroma da poesia,
E deixa ao eco dos sagrados ermos
A ultima harmonia.
Dos teus cabellos de ouro, que beijavam
Na amena tarde as virações perdidas,
Deixa cahir ao chão as alvas rosas
E as alvas margaridas.
