desatamos. O moço foi excomungado?... Bem, levantamos-lhe a excomunhão. Fica tão limpo como dantes. Não, isso não te dê cuidado.
— Mas de que havemos de viver, se ele perdeu o emprego?
— Tu não me deixaste dizer... Arranja-se-lhe o emprego. Arranja-lho o padre-mestre. Está tudo combinadinho, filha!
Ela não respondeu, muito quebrada e muito triste, com duas lágrimas persistentes ao comprido das faces.
— Dize cá, tua mãe não desconfia de nada?
— Não, por ora não se percebe, respondeu ela com um grande ai.
Ficaram calados: ela limpando as lágrimas, serenando para sair; ele de cabeça baixa, trilhando lugubremente o soalho do quarto, pensando nas boas manhãs de outrora, quando só havia ali beijos e risadinhas abafadas; tudo mudara agora, até o tempo que estava todo nublado, um dia de fim de Verão, ameaçando chuva.
— Percebe-se que estive a chorar? perguntou ela, compondo ao espelho o cabelo.
— Não. Vais-te?
— A mamã está à minha espera...
Deram um beijo triste, e ela saiu.
No entanto a Dionísia farejava pela cidade na pista de João Eduardo. A sua atividade desenvolvera-se, sobretudo, mal soubera que o cônego Dias, o ricaço, estava interessado na pesquisa. E todos os dias, à noitinha, esgueirava-se cautelosamente pelo portão de Amaro a