O estudante, tomado de subita onda de colera homicida, não lambeu as unhas: lambeu-lhe a vida. Estrangulou-o...
Havia eu lido esse formoso conto e ficára com os typos gravados em alto relevo na memoria, tanta nitidez dera á pintura o autor. O judeu mulato, sobretudo, passara a viver dentro de mim, em lugar de honra na "sala de Harpagão".
Somos todos nós uns museus de typos apanhados na rua ou tirados de romances. Museus classificados, com salas disto e d'aquillo.
A minha sala dos usurarios encerrava bom numero de shylockezinhos modernos, fisgados á porta de cartorios ou directamente nos antros onde costumam empoleirar-se, como harpias pacientes, á espera dos naufragos da vida.
Hombro a hombro conviviam elles com os patriarchas do clan— mestre Harpagão, tio Grandet e o João Antunes, de Camillo Castello Branco.
Lida a novella de Couto, entrou para a sala
