Reina a miseria na cafúa humida em que vivem, elle a delirar o seu eterno delirio alcoolico, ella a tossir os pulmões cavernosos, e a triste creança, sempre de olhos assustados, a crear-se um mundinho de sonhos para refugio da almazinha que teima em ser alma.
Só tem um amigo, essa creança: o coelhinho de lã que a mãe lhe deu em certo dia de doença grave.
Excellente quinino! A febre cedeu incontinenti e dois dias depois o doentinho se punha de pé.
Desd'ahi ficou sendo o coelhinho o amigo único da creança triste, seu confidente de todas as horas, seu irmãozinho mais novo.
Conversavam o dia inteiro, brincavam, contavam-se mutttamente lindas historias e á noite, abraçadinhos, dormiam o somno dos anjos e dos coelhos.
Aquelle coelhinho de lã...
E' preciso ser Dickens para comprehender o papel dos brinquedos unicos na vida das creanças miseraveis.
O commum dos homens não vê nisso coisa nenhuma.
Triste coisa, o commum dos homens...
