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II
Ingratos
Não maldigo o rigor da iniqua sorte,
Por mais atroz que fosse e sem piedade,
Arrancando-me o throno e a majestade,
Quando a dous passos só estou da morte.
Do jogo das paixões minha alma forte
Conhece bem a estulta variedade,
Que hoje nos dá continua f’licidade
E amanhan nem—um bem que nos conforte.
Mas a dôr que excrucia e que maltrata,
A dôr cruel que o animo deplora,
Que fere o coração e prompto mata.
E’ vêr na mão cuspir á extrema hora
A mesma bocca aduladora e ingrata,
Que tantos beijos nella poz outr’ora.
