Dela ausente, proscrito, na miséria,
Como Camões viveste;
Saudoso, e só por ela suspirando,
Monumentos ergueste à glória sua;
E surda sempre foi aos teus gemidos;
Como Camões morreste na indigência!
Mas ele ao menos expirou na Pátria!
Terra da Pátria recebeu seus ossos;
E tu? — Nem ela sabe onde repousas!
Oh desgraçada Lísia!
Ingrata mãe de heróis, de egrégios vates,
Assim desleixas teus preclaros filhos,
Que em fadigas se afanam
Por cingir-te de brilho imarcescível?
Teu vate, teu cantor já te exprobrara,
Quando com rouca voz assim dizia,
E não do longo canto afadigado,
Mas de cantar à gente endurecida:
"O calor, com que mais se acende o engenho,
"Não o dá a Pátria, não; que está metida
"No gosto da cobiça, e na rudeza
"De uma austera, apagada e vil tristeza."
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