do chão, d’entre abafos, amodorrado e lento, a mãe repetiu a desconsolada queixa:
— Ai! para aqui estou, e malzinha, malzinha!...
O Silverio, sem passar da porta, com o guarda-chuva em riste, meio aberto, como um escudo contra a infecção, lançou uma consolação vaga:
— Não ha de ser nada, tia Maria!... Isso foi friagem! Não foi senão friagem!
E, sobre o hombro de Jacintho, encolhido:
— Já V. Ex.a vê... Muita miseria! Até lhe chove lá dentro.
E, no pedaço de chão que viam, chão de terra batida, uma mancha humida reluzia, da chuva pingada de uma telha rôta. A parede, coberta de fuligem, das longas fumaraças da lareira, era tão negra como o chão. E aquella penumbra suja parecia atulhada, n’uma desordem escura, de trapos, de cacos, de restos de coisas, onde só mostravam fórma comprehensivel uma arca de pau negro, e por cima, pendurado d’um prego, entre uma serra e uma candeia, um grosso saiote escarlate.
Então Jacintho, muito embaraçado, murmurou abstrahidamente:
— Está bem, está bem...
E largou pelo campo para o lado do alpendre como se fugisse, emquanto o Silverio decerto
