Horas de Folga/O mocho
Era uma vez um menino,
Que estava á mesa jantando
Sem mostrar ter grande tino,
Porque comia brincando.
Já o seu pai lhe ralhara,
Mas, como era malcriado,
Êle, a rir, continuara
Arreliando o criado.
Batem á porta. É um cesto
Que traz o filho do côxo.
Corre o Pedro a destapá-lo
E solta um grito: – É um mocho!
Deitando o cabaz no chão
Foge p’ra junto da mãe,
Que numa grande aflição
Indaga o que o filho tem.
– É um mocho muito feio,
Responde êle a muito custo.
– Que com certeza cá veiu
P’ra te meter este susto.
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O filho do côxo
– A mim? – ¿Não és o curioso
Maior que temos aqui?
Fôste ao cesto por guloso,
Deus castigou-te. – Senti.
Mas, verão, não torno mais
Ha de lembrar-me a lição.
Mas vou pedir-lhes, meus pais,
Não guardem tal figurão.
– Não te farei a vontade,
Porque ha por cá muitos ratos:
É de muita utilidade:
Caça mais do que seis gatos.
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Sentir mêdo sem razão.
E depois, Pedro, é asneira
Sentir mêdo sem razão.
Proceder dessa maneira
Era não ter coração.
Muito longe do seu ninho
Não saberia voltar.
– Pobre mocho ¡coitadinho!…
Então, pai, deixe-o ficar.