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ECHOS
Modulando, ao som das aguas,
Suas maguas,
Antes d'a vida findar.
A voz da misera louca
É tão rouca,
Que agradar não póde a alguem;
Só tu d'ella dó tiveste,
E lhe déste
Canto que afinal-a vem.
Minha pobre, inculta musa,
De confusa,
Nem te sabe responder;
Teus louvores agradece;
Mas conhece
Que os não póde merecer.
Si eu tivera um ingenho inspirado,
Um ingenho que ao teu igualasse ;
Si uma lyra eu tivera divina,
Que tão bem, como tu, dedilhasse ;
