Este é o rio, a montanha é esta, estes os troncos, estes os rochedos, são estes inda os mesmos arvoredos; esta é a mesma rústica floresta.
Tudo cheio de horror se manifesta, rio, montanhas, troncos e penedos que de amor nos suavíssimos enredos foi cena alegre, e urna é já funesta.
Oh! Quam lembrado estou de haver subido aquele monte, e às vezes, que baixando deixei do pranto o vale umedecido!
Tudo me está a memória retratando; que na mesma saudade do infame ruído vem as mortas espécies despertando.
Memórias do presente, e do passado fazem guerra cruel dentro em meu peito; e bem que ao sofrimento ando já feito, mais que nunca desperta hoje o cuidado.
Que diferente, que diversos estado é este, em que somente o triste efeito da pena, a que meu mal me tem sujeito, me acompanha entre aflito e magoado!
Tristes lembranças! E que em vão componho a memória da vossa sombra escura! Que néscio em vós a ponderar me ponho!
Ide-vos; que em tão mísera loucura todo o passado bem tenho por sonho; só é certa a presente desventura.
Adorador fiel das musas européias, age não obstante nele o incoersível império da terra natal, para onde quisera
