disse por fim.—Tal mãe, tal filha. Aquella está arrumada.”
“Nem pensar n’isso é bom:—retrucou o prior.—Libera nos Domine. Anda, vê se atinas.”
“A Clara da Fonte tambem não...”
“Uhm!—rosnou o clerigo, abanando a cabeça.
“A Catharina Carriça menos. Heim?”
“Tó carapuça! Ahi vae já! Fundia-me o dote em menos de um anno com tafularias tolas. Adiante.”
O leitor póde prever que o Bartholomeu da Ventosa e o seu parocho estavam no caso de duas linhas parallelas, que, prolongando-se indefinidamente, nunca podem encontrar-se: o pensamento do prior dirigia-se a Bernardina, e o moleiro já tinha affastado por tres vezes do espirito essa lembrança como uma idéa importuna.
“Eu—disse elle finalmente, coçando na cabeça—tinha cá uma idéa... mas não sei... Não digo nada... Acabou-se.”
“Desembuxa lá, homem! Foi para te ouvir que vim aqui.”
“Então sempre lh’o direi. Minha sobrinha Joanna é um anjo. Boa rapariga! famosa rapariga! Meu irmão Barnabé não pede esmola, é
