Estava fresca a manhã. Em setembro ainda reina o inverno na campanha; e nesse dia soprava o minuano, vento glacial, que desce dos Andes. Apezar do sól que dardejava em um céo límpido e azul, o frio cortava.
Depois de algum tempo de marcha, avistou o gaúcho no meio do campo o rancho de um posteiro, que assim chamam nas estâncias os vaqueiros incumbidos de guardar o gado solto. Encontram-se destas choupanas de distancia em distancia pela extensão dos grandes pastos.
O viajante botou o animal para o rancho.
Pela porta aberta via-se no interior um homem deitado no chão sobre um pelêgo, e um fogo a arder no fundo.
— Olá, amigo, Deus o salve!
— Para o servir; respondeu o posteiro virando-se de bruços e levantando a cabeça.
— Sabe-me dizer si o coronel estará em Jaguarão?
— Homem, deve estar.
— Então não sabe com certeza?
— Até antes de hontem lá estava. Mas de um momento para outro pôde ser preciso em outra parte. Ainda mais agora que os caste-
